Я просыпают от очередного кошмара. Чувствую, как бешено бьется мое сердце, грозясь вот-вот выпрыгнуть из груди. Дышать очень тяжело, но я делаю все новый и новый вдох, максимально глубокий, вытесняя воздухом дурные воспоминания. Сумев сфокусировать взгляд, я осматриваю свою комнату. Все тот же вид, как и год, как и два года назад. Белоснежный интерьер, приглушенный предрассветным полумраком. Я выдыхаю и привычным движением беру с прикроватного столика почти пустую пачку сигарет с лежащий внутри тяжелой бензиновой зажигалкой.
Руки немного дрожат, но я упорно щелкаю кресалом, вызывая пламя. Тяжелая псевдо-золотая зажигалка вновь капризничает, я ведь уже давно не относила ее на обслуживание и заправку. Но вот, спустя десяток попыток, перед моим лицом вспыхивает яркий оранжевый лепесток, распространяя тепло и покой. Я поджигаю сигарету и с наслаждением затягиваюсь. Дрожь проходит, и даже тени расступаются перед приятно пахнущим вишней выдыхаемым мной облаком сигаретного дыма. Я кладу пачку обратно. Взгляд цепляется за гравировку на одной из сторон зажигалки. Дракон. Каждый раз я убеждаю себя, что идеально воспроизвела по памяти его татуировку, но слишком много времени прошло с нашей последней встречи. Вероятнее всего, это лишь очередная иллюзия, рожденная моим нежеланием отпускать воспоминания о произошедшем в Сентфоре...
Отражение часов в двойном стекле панорамного окна указывает, что до рассвета осталось всего несколько минут. Я докуриваю сигарету и оставляю в пепельнице очередной грязно-белый окурок с так жалко выглядящей среди грязи золотой окантовкой. На губах явно чувствуется вишневое послевкусие особенной пропитки фильтров этой марки. Кого я обманываю, окружая себя столькими вещами с ароматом/привкусом/цветом вишни?
Рассвет понемногу проникает в спальню сквозь тонкую едва заметную тюлевую занавеску. Прошлый век, но мне стольких усилий стоило перестать бояться увидеть за окном ужасный лик очередной маски Цирка Уродов. Несколько лет закрывала окна в своих комнатах тяжелыми, чуть ли не театральными портьерами. И вздрагивала от каждого шороха снаружи. Как давно это было...

Но нужно было двигаться. И тогда и сейчас.
Я встаю с кровати и стягиваю с дверцы гардеробной старинную вязаную накидку. Всегда любила вещи с историй, коих в достатке в различных антикварных магазинах, на барахолках и блошиных рынках. Эту любовь мне привила чудесная старушка из ненавистного мне городка - мисс Хилл. Всего за год, половину которого я буквально жила в ее магазинчике, мой взгляд на мир кардинально изменился. Я научилась ценить старое, возвращаться мысленно в прошлое и уважать его. Я увидела, что существует отличный от привычного людям мир, так небрежно скрытый крайне тонкой завесой.
Утро выдалось прохладным. Зябко поежившись, я быстро проскользнула на кухню не обременив себя зажиганием света. После сигареты хотелось кофе.

Я все еще по привычке просыпаюсь очень рано, хотя мой будильник отключен уже ровно как неделю. Семь дней моего жалкого и унылого существования, когда монотонность дней сливает из все в одно неясное месиво без времени. Семь дней, где каждый  час наполнен напоминанием о моей ошибке. Никто в больнице не желал мне зла, но наказание я была обязана понести. И вот из трех зол мне досталось меньшее, хотя какое прилагательное не добавь - зло остается злом. В моем же случае концовок истории о неловкой медицинской сестре было три: одна предполагала суровость местного законодательства и заключение меня в тюрьму: вторая лишала меня всех моих достижений и с позором увольняла и изгоняла из города; третья же была воплощением милости божьей и предлагала мне скромное отстранение от занимаемой должности на неопределенный срок. Разницы между двумя последними лично я не видела, но все в моем окружении твердили, что для меня будет лучше именно отстранение.
Я не стала спорить.
Не было сил.

Кофе был готов. Я взяла в руки теплую чашку и подошла к столику, на котором стоял мой старенький ноутбук. Весь покрытый виниловыми наклейками он в одно и то же время идеально вписывался в интерьер моей квартиры, а с другой стороны был лишним пятном. Как, впрочем, и я.
Я небрежно толкнула подключенную к нему мышь, выводя технику из режима сна. Не знаю, что я ожидаю увидеть на экране. Наверное, письмо о восстановлении. Хоть и понимаю, что это невозможно. Однако, письмо и вправду было. Я сделала небольшой глоток терпкого горячего обжигающего свежесвареного кофе и навела курсор на значок нового сообщения.
Письмо из прошлого.
Приглашение.
В руках снова появилась дрожь. Так вот почему именно сегодня мне снова снился Мой Кошмар. Где-то внутри снова появилось мерзкое чувство, будто я снова оказалась в сумеречном мире снов.
Письмо звало меня обратно в Сентфор.
На похороны мисс Хилл.

"Дорогая Сара. - начиналось бездушное электронное письмо. - Я понимаю, ты очень удивлена. Возможно, ты совсем уж позабыла старую владетельницу антикварной лавки, рассказывающую небывалые истории. Именно поэтому я решила напомнить тебе о ней таким способом. Жизнь раскидала нас по свету. Нет больше той четверки друзей, что бегали по улицам Сентфора, спасая всех вокруг от мистической угрозы. Но я понимаю... Ты в поисках лучшей судьбы. Оно и верно. Мы сами художники своей жизни, но со временем нам место лишь в музее. Вот и время мисс Хилл пришло. Отныне встретиться с ней можно лишь в воспоминаниях". Далее шло время и место похорон.